Книга, которую нельзя дочитать
Когда я нашла её, она лежала
небрежно — на последней полке, в самом углу старого букинистического магазина.
Пыльная, без обложки, с потёртыми страницами, будто кто-то читал её слишком
часто.
И слишком жадно.
Никакого названия. Ни автора.
Только тиснёная заглавная буква на первом листе — "V".
Я не собиралась ничего покупать.
Просто пряталась от внезапного ливня. Но когда взяла книгу в руки —
почувствовала тепло, исходящее от бумаги. И лёгкий аромат —
смесь дождя, чернил и, почему-то, жасмина.
— Возьмите её, — сказал продавец.
— Вам подойдёт.
— Это что, подарок?
— Нет. Это встреча.
Я открыла её наугад.
И сразу же споткнулась взглядом — о строчку, которая звучала, будто вырвана из
моих мыслей:
«Иногда люди исчезают не из
жизни. А из своей собственной истории…»
Книга не имела нумерации страниц.
Не делилась на главы.
Каждый абзац был как чужой дневник — но слишком личный, будто кто-то знал мои
страхи, сомнения, моменты счастья, которые я никому не рассказывала.
Через пару дней я поняла странную
вещь: книга всегда открывалась на тех строках, которые соответствовали
моему настроению.
Когда я злилась — страницы говорили о гневе.
Когда грустила — находились слова, от которых хотелось плакать и обниматься с
воздухом.
А однажды, когда я подумала, что люблю — там была строчка:
«Будь осторожна с тем, кого любишь. Иногда они приходят, чтобы напомнить тебе, кто ты. И уйти.»
Я читала её запоем. До утра.
Иногда — вслух.
Но каждый раз, когда я пыталась приблизиться к последним страницам — они
исчезали.
Сначала просто слипались.
Потом становились белыми.
А однажды я увидела вместо текста только отражение своего лица. И надпись под
ним:
«Ты не дочитаешь эту книгу,
пока не напишешь её сама.»
С того дня я перестала искать
конец.
Я начала записывать свои мысли на обратной стороне страниц — там, где не было
текста.
Иногда они оставались пустыми. А иногда — кто-то отвечал.
Незнакомым почерком.
Мягко. Точно. Глубоко.
Прошло несколько месяцев.
Я перечитываю её снова. И уже не знаю, где заканчивается чужой голос — и начинается
мой.
Может быть, именно в этом и была её цель.
Не дочитывать — а дописывать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий