Три ночи в доме с белыми окнами»
Она приехала в этот посёлок случайно. По работе — снять сюжет о заброшенных
деревнях.
Слово за слово, и старик у колодца сказал ей:
— Если заночуешь в доме с белыми окнами — не бойся. Он показывает только
то, что ты готова вспомнить.
Она подумала, что он шутит. Или, может, просто одинок.
Но дом с белыми рамами стоял на краю леса. Ни замка, ни занавесок. И
почему-то — очень чисто.
Как будто кто-то
ждал.
Первая ночь.
Она легла на старинную кровать, завернувшись в плед, пахнущий розмарином.
И увидела сон.
В нём она была девочкой. Маленькой. Сидела в саду под деревом и пела.
Пела голосом, которого не слышала с тех пор, как выросла.
И мать смеялась. Живая. Та, которой не стало в прошлом сентябре.
Проснулась — и на щеках были слёзы. Не печали. Воспоминания.
Вторая ночь.
На этот раз — сон про поезд. Она стояла на перроне. А напротив — юноша, в
старом зелёном пальто. Он протягивал руку.
— Мы так и не попрощались, — сказал он. — Ты была уверена, что время всё
сотрёт.
Но ты пришла. И теперь я могу уехать спокойно.
Она узнала его. Тот, кого когда-то… оставила без объяснений.
Проснулась — и сердце вдруг стало легче.
Не больно.
Просто легче.
Третья ночь.
Дом спал. Но ей не хотелось засыпать. Она просто сидела у окна и смотрела
на луну.
И вдруг — вошла она.
Сама.
Точнее, та версия себя, которую она потеряла.
Светлая. Улыбающаяся. Без страха.
— Ты ведь думала, что я исчезла? — прошептала её копия.
— Но я всегда была рядом. Просто тебе некогда было оглянуться.
Они молча обнялись.
И в этом объятии было всё: прощение, принятие, и… возвращение себя себе.
Утром она ушла. Оставила ключ под порогом. И записку:
«Спасибо. Я снова нашла свой голос».
А на тропинке её будто уже ждали. Птицы пели, как в детстве. Ветер пах
свежестью и мятой.
Она улыбалась.
С тех пор никто не видел, чтобы кто-то заходил в дом с белыми окнами.
Но старик у колодца всё так же говорит:
— Если ты потерял себя, просто поживи там три ночи. Он знает, как тебя
вернуть.
Комментариев нет:
Отправить комментарий